Mentiras sinceras me interessam

Eu prometi te esperar o tempo que fosse preciso e nunca lhe apagar da memória, prometi também ter forças pra lutar pelo que fosse preciso. Tu me fizeste prometer isso, eu prometi. Tu prometeste voltar o mais rápido que pudesse, prometeu ligar ou até mandar cartas para mim dizer como estava indo teus dias. Tu não fizeste nada do que prometeu, tu simplesmente ignoraste todas as minhas ligações e cartas, mas eu não sou igual a você. Mesmo doendo muito de talvez tiver a certeza que tu me esqueceste, eu não vou esquecer que um dia tu me amaste, ou fingiu me amar. Ainda olho para as estrelas como no último dia que nos falamos, elas não brilham mas, viraram apenas pontos cintilantes no céu. Podem até brilhar, mas não há o mesmo significado que antes tinha. Olho-me no espelho e não me reconheço. Tu tiraste tudo de mim, até minha alma.

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Ninguém nunca me viu tão transparente como você, ninguém nunca soube do meu medo de nadar em lugares muito profundos, de amar demais, de se perder um pouco de tanto amar, de não ser boa o suficiente. (…) Só para ele eu me desmontei inteira porque confiei que ele me amaria mesmo eu sendo desfigurada, intensa e verdadeira, como um quadro do Picasso.

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Aí você volta cheio de pressa em se livrar de mim e eu penso que tudo bem. E eu nem te amo mesmo. Não é você. E lá vem você me perguntar porque é que estão todos casando, e falar pela trigésima vez que você vai acabar sozinho e não deve nada a ninguém. E lá vem você me olhar apaixonado e, no segundo seguinte, frio. E me falar para eu não sofrer e para eu ir embora e para eu não esperar nada e para eu não desistir de você. E eu me digo que não é você. Porque, se fosse, meu sono seria paz e não vontade de morrer. Me despeço, já sem aquela dor aterrorizante, das partes de você que mais amo. Ainda que eu nem te ame mesmo. E me despeço das partes da sua casa que eu mais amo. Ainda que nada disso seja amor. Preciso me aliviar. O mundo não suporta mais esse meu não amor por você. Meus amigos espalmam a mão na minha cara e já vão logo adiantando que se eu pronunciar seu nome, eles vão embora sem nem olhar para trás. Remédios só me deixam com um bocejo químico e a boca do estômago triste, mas não tiram você do meu coração. E escrever, que sempre foi a única coisa que adiantava para os dias passarem menos absurdos, já se tornou algo ridículo. Escrever sobre você de novo? De novo? Tenho até vergonha. Nem eu suporto mais gostar de você. E olha que nem gosto. E no meio da noite, quando eu decido que estou ótima afinal de contas tenho uma vida incrível e nem amava mesmo você, eu me lembro de umas coisas de mil anos e começo a amar você de um jeito que, infelizmente, não se parece em nada com pouco amor e não se parece em nada com algo prestes a acabar.

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